Помошь ресурсу:
Если кому-то понравился сайт и он хочет помочь на дальнейшее его развитие, вот кошельки webmoney:
R252505813940
Z414999254601

Для Yandex денег:
41001236794165


Спонсор:








ИСКАТЬ В
интернет-магазине OZON.ru


Научно-фантастическая литература

Юлий БУРКИН - РОК-Н-РОЛЛ МЕРТВ

Скачать Юлий БУРКИН - РОК-Н-РОЛЛ МЕРТВ

                     "В воскресный день, 19 августа, в Ленинграде хоронили
                Виктора Цоя.
                     По просьбе его близких поклонники музыканта  (сколько
                сотен их было?) пришли на кладбище уже после погребения.
                     /.../
                     В Ленинграде, не прекращаясь, шел дождь".
                           Газета "Экран и сцена" N_34 от 23 августа 90 г.

                     "Его нет. А на кладбище - что... Один из рассказов  о
                жизни рока гласит: Майк отказался идти  на  похороны  Саши
                Башлачева. Его уговаривали, убеждали, недоумевали.  Он  же
                ответил, что таких, как он и Саша,  не  хоронить  надо,  а
                выбрасывать на помойку.
                     /.../
                     Майку Науменко было 36 лет".
                                Газета "Культура" N_2 от 21 сентября 91 г.

                     От песен Игоря Талькова нам теперь не откреститься. И
                тот подонок, что выстрелил в его сердце, тоже останется  в
                истории. Как человек, убивший сказавшего высокие  слова  о
                России".
                        "Российская газета" N_209 (255) от 9 октября 91 г.


     В отличие от приведенных выше газетных выдержек,  весь  нижеследующий
текст является чистейшей воды вымыслом. Совпадение каких-либо ситуаций или
имен - случайно.

 

                                 Ненависть и отчаяние творца, когда он нам
                              о них рассказывает, всегда  окрашены  чем-то
                              похожим на любовь.
                                                              Рей Бредбери

 

                               "ДРЕБЕЗГИ"

     Скопище возле входа в концертный зал гостиницы  "Россия"  было  видно
издалека. Человек двести подростков. И непонятно, то ли они  там  дерутся,
то ли - наоборот. Менты - только  делают  вид,  что  порядок  наводят.  А,
собственно, кому он тут нужен - порядок?
     Пытаться пробиться к двери, выйдя из  "Жигулей"  -  бесполезно.  И  я
медленно двинул машину прямо на толпу.  Вот  тут  так  -  сразу  подскочил
ушастый сержантик: "Я вас оштрафую, это вам не проезжая часть..." Я  сунул
ему под нос через окно дверцы свое журналистское удостоверение; да  только
не подействовало. Что ему моя корочка? Это б раньше он испугался.  Еще  бы
честь отдал. А нынче - демократия... И имя мое - Николай Крот - ему  ни  о
чем не говорит. Вот эти - возле дверей, они бы точно описались от счастья,
что с самим КРОТОМ  рядом  стоят  -  с  отцом-родителем  "Дребезгов"!..  А
сержантик - темный, ему - что Крот, что бурундук... Ну, да, пока я  с  ним
разбирался,  "Жигуленок"  мой  продрался-таки  потихоньку   через   толпу.
Сержантика куда-то затискали, а я вдоль стенки пролез-таки к двери и  пнул
ее пару раз.
     Хорошо, швейцар сегодня - дед по кличке "Буденный" (за усы прозвали).
Он меня знает: даже дергаться не стал - сразу открыл и впустил.  "Молодец,
Буденный, - говорю я ему со сталинским акцентом, -  благодарность  выражаю
вам: от себя лично и от всего советского народа." И пошел в валютный  бар.
Слава богу, мелочишка есть. А где еще сейчас "Дребезгов" искать? Или  там,
или уж нигде.
     И точно. Один, во всяком случае - там. Барабанщик - Костя  Кленов.  С
двумя неграми пытается контакт наладить. Он славный - Костя. Только дурак.
Но - барабанщику положено.
     Взял я стакан виски, подсел к  Клену  за  столик,  а  на  негров  так
глянул, что они слиняли сразу. Клен мне обрадовался. "Привет, - говорит, -
Крот Коля" (так они меня всегда стебают).
     - Привет, - говорю и я. - Что у вас тут новенького?
     И тут он сразу, сходу, паразит, даже отдышаться не дал, мне и выдал:
     - Ром колется.
     - В смысле? - спрашиваю.
     - В смысле - наркотики колет. На иглу  сел,  в  смысле.  Ширяется,  в
смысле, во всю. Как тебе понятнее?
     Я прямо так и ошалел.
     - Ну вы даете, - говорю. -  А  ты  не  врешь?  И  вообще,  откуда  ты
знаешь-то?
     - Коль, я же не с Луны свалился. Я, слава богу,  нагляделся  на  них.
Дерганый стал, репетиции срывает. Да у него на руке - следы. Свежие.
     - Ох, и уроды же вы все-таки, - обозлился я. Меня каких-то два месяца
не было. Детский сад. Оставить нельзя. Это  же  -  все,  конец.  Если  Ром
всерьез в это влез - хана. Группе, во всяком случае, точно.
     - А ты поговори с ним, - советует мне Клен, как будто я сам -  совсем
кретин.
     - Вот что, братец, - отвечаю  я,  на  часы  глядя,  -  пора  тебе  на
сцену... "Встань пораньше, встань пораньше..." И в руки  палочки  кленовые
возьми.
     Он и вправду заторопился. Напоследок сказал еще: "А ширево  ему  Тоша
таскает. Точно тебе говорю".
     Тоша, значит. Комсомолец  долбаный.  Я  еще  пару  минут  посидел  за
столиком, пока зло не остыло. А потом тоже пошел. Только не  в  зал,  а  в
осветительскую. Оттуда мне смотреть больше нравится.





 
 
Страница сгенерировалась за 0.0567 сек.